La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un étoffe inquiétant. Aude, encore hantée par les portraits de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé les voilages. L’objet reposait sur la table, son dessein familial adoptant la lumière pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle

rémi était dans un évènement de sa biographie où les thématiques semblaient plus diverses que les justifications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son exercice professionnel et ses collègues, cherchant à bien piger les résolutions qui l’avaient dirigée jusque-là. Ses copains lui conseillaient de lâcher saisie, de alién